Lo Que Cuentan Mis Hermanas

Información

2012-02-05T12:52:00.000Z

En las noticias hablan a todas horas, en los últimos días, en la tele, de la nieve que cae sobre España. Y no se dan cuenta de que donde de verdad nieva es en los adentros de los españoles.

En Madrid

2012-01-17T23:02:00.001Z

¿Quién soy?

2012-01-13T17:35:00.003Z

Por fin mi segundo libro, El extraño que come en tu vajilla, está impreso y en mis manos, espero que también en las librerías. Nada de la edición me ha sorprendido porque la Colección Baños del Carmen de Ediciones Vitruvio siempre es negra, absolutamente negra, y con las letras correspondientes en blanco. Sin embargo, dos detalles me eran desconocidos, uno en parte, el poema que se pondría en la contraportada, y otro totalmente, unas palabras sobre mí. Quitando la única errata del libro, que se encuentra en estas palabras hacia mi persona, y que consiste en sustituir vajilla por mejilla, el resto es de agradecer. Os dejo lo ya conocido.

Nacido en Zafra, Badajoz, en 1987, Francisco José Najarro Lanchazo estudió Derecho y Periodismo en Madrid y actualmente reside en Barcelona. Es autor del libro La Vespa amarilla. Forma parte de la asociación cultural ÁRTEse quien pueda.

El extraño que come en tu mejilla le sitúa entre los poetas nuevos más interesantes, su poética maneja con fluidez un sentido del humor lleno de ternura y una visión del amor no exenta de lucidez.

POE(MI)CA

Si apago la televisión me veo,

si le bajo el volumen a la radio

me escucho respirar.

Soy una noticia terrible.

Debería hacer lo que la gente hace,

hablar sobre las penas de los otros.

Lo que vendrá en septiembre

2011-07-13T22:11:00.002+01:00

Sábanas

Tras la muerte del cuerpo no es el alma

la que chilla arrastrando una cadena:

la viuda es el fantasma.

Alaridos por no saber qué hacer

con los dientes postizos del difunto:

flotando como un pez sin alimento,

con la ropa sin piel en el armario:

indigesta también para polillas,

con las gafas: de ver de quien no ve.

Cambiar el titular de las facturas

y no poder hacerlo con la vida:

debe tener el Sol interruptor.

La casa está ocupada por aullidos,

la viuda por objetos: la cuchilla

refleja, ya no afeita, pero corta.

Partida la pensión por la mitad,

la pastilla para dormir en dos:

Salomón se desquita con los viejos.

De "El extraño que come en tu vajilla"

Un año y lo que queda

2011-05-12T18:44:00.000+01:00

Todo el mundo se ríe del tercer partido, o eso dicen al votar

2011-05-01T12:55:00.003+01:00

Un ejemplo de diptongo es "iu". IU es un partido político que de conseguir más de un Dip. sería ejemplo de tongo.

España se maquilla

2011-04-11T12:48:00.003+01:00

La única esperanza que nos queda es el daltonismo de las futuras generaciones. Votantes daltónicos que no sepan a quien votan. Quizás así los políticos dejen de lado los colores y hagan algo para evitar la crisis, pero no la económica, sino la de valores.

El Ego, Copyright del hombre

2011-04-01T23:58:00.002Z

¿Cómo voy a escribir poesía si no creo en los hombres? ¿Cómo voy a leer poesía si los poetas sólo son hombres? La casa para el hombre. El coche para el hombre. La fábrica para el hombre. El hombre y su obra. El poeta y su obra. En la casa duerme. En el coche domina. En la fábrica repite. La obra y su poeta. Mi libro no duerme. Mi libro domina. Mi libro repite. La obra y su hombre y su hombre y su hombre y su hombre.

Domingo 20 a las 20.00, Poesía

2011-03-17T12:38:00.002Z

El amigo Bobis me ha invitado a participar en el "Círculo Poético ReVERSOs", que tiene lugar cada semana en Espacio Niram. Con el cartel que me ha mandado os invito yo a venir. El metro es Ópera y la calle Independencia, 2.

El extraño que come en tu vajilla

2011-02-07T16:35:00.004Z

Ya está firmado el contrato con la editorial. En septiembre saldrá mi segundo el libro, El extraño que come en tu vajilla, bajo el sello de Ediciones Vitruvio. Os dejo un poema como adelanto.

Imagen y semejanza

La cara de mi padre tiene boca

y demás utensilios para el gesto,

pero igual que la mano que acaricia

pasa a ser mano del acariciado,

su rostro frente al mío es también mío.

Y es que tiene razón nuestra vecina

cuando dice que el tiempo venidero

-que como todo tiempo

no viene sino va-

colocará mi ficha en su casilla.

Pero no se refiere al jaque mate,

ella habla del parchís,

de mis pies vendimiando muchos días

hasta alcanzar otro color, su boca,

de mi padre obligado a estar en casa.

No escribo este poema por mi miedo

a tocar las arrugas sin tenerlas,

pienso en la angustia de mi padre al verme,

tan joven, tan idéntico a él, ocupando

la edad que ya tuvo, quizás su cuerpo.

XII El insomnio de los escombros

2011-02-02T11:54:00.002Z

Claudio Rodríguez me ha salvado con su muerte

2011-01-22T21:04:00.003Z

Agradezco la muerte de Claudio Rodríguez como agradezco su obra, y perdón por decir que es mucho. Y es que cada día soporto menos a los poetas, excepto a mí, que ante tanto gilipollas uno se siente afortunado. Da igual que escriban desde el bar utilizando palabras como "follar" - no entienden que eso nada impacta, que lo duro está en la necesidad de una mujer de leer el evangelio -, borrachos, como si ello los elevase a algún sitio, - pensad que lo que os pasa es que tocáis el suelo-, da igual que reciten con corbatas -cuyo mejor uso estaría en el suicidio-, que sean jóvenes "las quejas a los mayores"- dicen- "nosotros somos buenos, vosotros estáis pasados", da igual también que sean viejos - mírame, sé que te has pagado una autoedición encubierta en una editorial de mal aliento-, da igual todo, que el único interés será el propio, y la única palmada, a los amigos.

Tierra II

2010-11-09T15:11:00.001Z

Jueves 14 a las 21.30H con ÁRTEse quien pueda

2010-10-07T09:16:00.001Z

Julio

2010-06-30T18:17:00.002+01:00

Lo exámenes me han ido mal y no puedo llorar. Me estrujo y nada cae. Mi abuelo cumpliría 88 años el 2 de julio, quizás ese día lo consiga, igual que nos rociamos con perfume para una cita. Mi madre me dice que ya le han puesto la lápida pero que hasta mañana no irán a verla. Se me hace raro relacionar un futuro con él, ahora que está muerto. Yo he escrito los versos que lleva martillados la piedra. Lo que echo en falta no son sus palabras, sino su voz, como la caricia callada que consuela. Lo que echo en falta no es su voz, sino nuestro diálogo. Quiero llorar, que suba la marea.

Cambio

2010-05-15T22:09:00.002+01:00

Con esto de Garzón ando perdido, ya no sé ni quién fue Franco, y para colmo nuestro Presidente cambia el socialismo. Pensiones que tiritan, funcionarios que sueñan oposiciones para empresas privadas o bebés con hambre debajo del brazo, en El País y en nuestro país. Que las palabras son como monedas donde queda acuñado el rostro de la persona a quien se dicen, nos escribió Luis Rosales, y en este verso quizás se ampara Zapatero, que al no ver dinero olvida con cara lo que dijo y les pide propinas a los que se las debe. Si son PSOE y PP los que huelen raro, ¿por qué votar al tecer, cuarto o quinto partido es tirar el voto a la basura?

23 cumpleaños

2010-04-28T10:06:00.003Z

Mi abuelo se resiste a cumplir los 88 años, quizás porque siempre fue de izquierdas.

ESTE SÁBADO A LAS 19:00 Presentamos ÁRTEse quien pueda

2010-04-14T19:59:00.002Z

Siesta

2010-03-12T17:20:00.005Z

.
.
Te escondes bajo las mantas como un caracol. Quizás es que el sueño es tu casa y soy yo la piedra donde babeas.

Empatía

2010-03-02T16:56:00.003Z

A veces quiero morirme por la vida de otro. Es un dolor tan nítido el que siento que ni siquiera con una receta podría irse, a no ser que el doctor fuese un médico tradicional y hubiese escrito "Suicídese".

Tiestos

2010-02-15T16:27:00.003Z

Tres links, tres informaciones sucesivas:

Lombardero, Masip y García Montero dejan la Fundacion Ángel González

La viuda de Ángel González desmiente a García Montero con un severo comunicado

García Montero: "Si quisiéramos mangonear algo no habríamos dimitido"

La Costa Triste

2009-12-05T16:12:00.002Z

Tierra

En los ojos de sus agricultores
Extremadura guarda el mar prohibido.

De la tierra reseca de las manos
aparecen las playas al frotarse.

Son ojos que han vivido las tormentas
con córneas sin botes salvavidas.

Han plantado hijos sin espantapájaros,
porque sus propios cuerpos ya asustaban.

Cuellos como mazorcas de maíz
roídas que ningún comprador quiere.

En los hijos de sus agricultores
Extremadura guarda el mar prohibido.

FJNL, de Lo que cuentan mis hermanas (Inédito)

Porciones

2009-11-30T23:05:00.003Z

Cuando le pregunto a mi novia cuánto me quiere, me responde que todo, algo que a la mayoría de los enamorados les haría muy felices, pero a mí me da miedo pensar que el amor es finito, imaginar nuestros nombres en un árbol, sobre un corazón con forma de quesito y porcentajes. La culpa es mía por preguntar. Yo también la quiero todo.

Poesía con vino

2009-11-17T16:41:00.002Z

Un servidor, Rocío Álvarez, Miguel Ángel Casasola, Alejandro Chévez y David Díez. Habrá vino, por si la poesía no os interesa.

Quien quiere las come, quien no, las deja

2009-11-05T15:51:00.002Z

Sabor a legumbres

Las legumbres hervidas, golpeadas
a fuego en las cazuelas, espesaron
una parte del agua, retuvieron
otra parte consigo.

Después que estáis sentados a la mesa
los míos de la sangre -cinco- pienso
que es posible que coman en el mundo
muchas gentes, hoy, esto.

Ahora que tenemos sobre la lengua la misma pasta de la tierra,
puedo olvidar mi corazón y resistir las cucharas.

Yo siento
en el silencio machacado
algo maravilloso:
cinco seres humanos
comprender la vida a través del mismo sabor.

De Blues castellano, Antonio Gamoneda

Vocación

2009-10-30T23:23:00.003Z

En las ciudades hace calor porque el otoño no quiere entrar en ellas, porque en ellas no quedan árboles. Sólo pierden hojas los periódicos, que tienen pocas que valgan, es más, las que valen son las desaparecidas, las que cubren a los mendigos como mantas o losas, las que las amas de casa utilizan para limpiar los cristales o evitar que el suelo se llene de aceite, las que los niños se lanzan hechas bolas. Esas son las verdaderas noticias, la del sintecho, sinvoz, la de las ventanas sucias y las manos maltrechas que las limpian sin voz, la del agricultur aceitoso bajo el sol y sin dinero, la de los niños que juegan sin juguetes, ambos sin voz. El otoño no entra en las ciudades igual que el periodista no entra en las vidas que no hablan. El otoño sólo comprende la copa, no la raíz escondida.

Esperanza

2009-10-26T18:14:00.002Z

El egoismo en el ser humano existe, crece en él ya en el útero, al igual que los pies o los ojos. Sin embargo extraños ejemplares nacen y te sorprenden. Estos días he descubierto el fósforo astillado, de Juan Andrés García Román, he conocido la buena música y la presencia entrañable de Miguel Ángel Bueno, y disfrutado del directo de "el desván del duende", divertido y poético. La esperanza aparece gracias al arte, a la generosidad de los artistas, que no dan dinero (una lástima) pero sí vida.

Instrucciones para sentirte guapa

2009-10-17T18:19:00.003Z

Para sentirte guapa olvídate de ropa de marca, es más, olvídate de toda la ropa, hasta de la mía. No te peines porque el pelo ha de moverse sólo con el viento, como las hojas, o no moverse, como el niño que soy cuando descanso bajo la sombra de tus pechos, cipreses de mi tristeza. Camina decida hacia mí, con la cabeza alta pero no tan alta que no te vea, porque he de verte. Justo en el momento en el que estés tan cerca de mí que el Mundo gire en sentido contrario, buscando un retraso que nos impida crear un mundo nuestro, mírate en mis ojos, sorprendida, como la niña que eres, de tu belleza. Para sentirte guapa tócame las pupilas, tu reflejo, que existe incluso sin ti delante.

FJNL

Presentación de La vespa amarilla

2009-09-09T11:06:00.002Z

El día 25 de septiembre, es decir, en dos semanas, presento mi libro en el Hogar Extremeño, en Gran Vía 59, en el piso 4º, a las 20:30. Os invito a todos. Os espero a todos.

Cervezas sin mi dinero

2009-08-05T23:54:00.002+01:00

He recogido a mi novia del trabajo. He conocido a sus compañeros. He bebido cerveza con ellos en Lavapiés que hoy me recordaba a mi pueblo, por su feria. Y al coger el autobús de vuelta, al sentarme y notar miles de carcomas en la garganta, plomo en las arterias de los pies, y un cansancio de aspirina en todo el cuerpo, una tristeza de poema me ha invadido. ¿Cuántas cosas no he hecho? Pero lo peor ha sido el pensar que si me quedase poco tiempo de vida, si me dijesen que en tres días muero, nada cambiaría, no regalaría besos ni viajaría sin tener un hotel apalabrado, seguiría despertando tarde, bebiendo agua por la resaca, viendo la tele pasmado. Eso es lo triste, mi odio por lo burgués, mi necesidad de burguesito.

De la vespa

2009-08-04T17:20:00.002+01:00

Semana

Dos árboles se están amando en este
parque, yo los observo en su tristeza.
Lejos uno del otro van muriendo
(en una parsimonia que los mata)
esperando a la lluvia que los una
con su don maternal en un abrazo
de ramas encontradas con urgencia.

Aquel de allí, el de la silueta frágil,
bien podría llamarse como tú,
probarse los vestidos que te pruebas
(sola, de mil en mil frente al espejo)
para que antes del día que no llega
sepas que llegará como imaginas.

¿Qué jardinero pudo ser tan cruel?
¿Quién es el arquitecto sin entrañas
que nos edificó en urbes antípodas?
Aquel de allí, el de la corteza dura
bien podría llamarse como yo.

Con mi nombre y mi voz (que son lo mismo)
preguntaría qué hay de diferente
entre dos árboles que se aman cerca
y dos personas que se quieren lejos.

Mueve el viento sus ramas, no se tocan,
no existe la esperanza sin su roce,
se me astillan los ojos de mirarlos.

Dos árboles se están amando cerca.
Dos árboles se están amando lejos.

Nosotros esperamos igual que árboles.

FJNL

De La vespa amarilla

En verano

2009-06-16T14:10:00.005+01:00

.
.
MUJERES

En verano nunca sé muy bien
si es que las mujeres se van quitando ropa
o es que no terminan de ponérsela.
En cualquier caso me enloquece. Maduras
como esas fresas rojas, supurantes,
que me has traído esta mañana.

Roger Wolfe

Hipocondríaco

2009-06-06T21:51:00.003+01:00

Miro como enferman las luces. Las bombillas son nuevas asi que serán mis ojos los que están a punto de fundirse. No tengo piedras en el riñón pero el corazón me duele como si las tuviera. Vivo aunque pienso en la muerte y cuando muera pensaré en la vida, por celos de quien muere y de quien vive. Yo existo en ese punto que no conoce nadie.

FJNL

Mi Vespa, tu Vespa

2009-05-22T19:48:00.008Z

.

Ya está a la venta mi primer libro. Podéis adquirirlo en Zafra, en la librería Atenea, o en Madrid, en Arrebato libros, en la C/Palma, 21, metro de Tribunal. También pidiéndomelo a mí.

Precio: 5 euros Número de páginas: 55 Encuadernación: Rústica Tamaño: 12x15,5 cms

Chau

2009-05-19T14:37:00.003Z

Hasta hoy no he podido escribir sobre su muerte. Alguna vez negué como Pedro. Me enteré desayunando en un bar, solo, esperando un tren, solo, pensando lo horrible que era viajar solo. Entonces la camarera puso la radio y supe que Benedetti ya no escribiría más y que aquello superaba cualquier soledad en cualquier bar. Y comencé a recordar sus poemas, los que me habían llevado a la poesía, con los que intenté conquistar a las chicas y animar a los amigos, todos los que memoricé sin darme cuenta. Entre ellos estaban estos haikus,

(6)los premios póstumos
se otorgan con desgana
y algo de lástima

(10)después de todo

la muerte es sólo un síntoma

de que hubo vida

(13) a nuestra muerte
no conviene olvidarla
ni recordarla

(32) puedo morirme

mas no acepto que muera

la humanidad

(82) van las muchachas
cada paso más lindas
y yo más viejo

(88) sólo un milagro

puede hacer de un velorio

dos carnavales

(115) cuando me entierren
por favor no se olviden
de mi bolígrafo

(131) pasan las horas

y ya nos queda un poco

menos de vida

(137) canción protesta
después de los sesenta
canción de próstata

(182) resucitar

es tan difícil como

morir con ganas

Mario Benedetti

Comunidad de vecinos

2009-03-20T16:17:00.000Z

Él amaba sus cuarenta años, no su cuerpo impoluto de tiempo. Él tartamudeaba al hablar con tal fuerza que se esperaba la caída de un árbol, como si un pájaro carpintero se empeñara en hablar. Él trabajaba en Correos y tenía el pelo graso y leía las cartas de chicos atractivos a sus novias atractivas, de melenas atractivas. Ella sabía que le encantaban sus cuarenta años, no su ombligo revivido. Ella se desnudaba con la luz contraída para que sus pechos se intuyeran al otro lado de la ventana pero sin mostrar la urgencia que tenían de una mano imberbe. Ella cocinaba guisantes de lata con jamón envasado al vacío y canturreaba lo que oyó y lloraba al imaginar una cebolla. Ellos vivían como calcetines sucios debajo de la cama. Ellos requerían lo que no les pertenecía, uno la experiencia, una la pasión. Ellos se tocaron hasta atravesar los poros y perdieron el frío de los pies y la sangre de la lengua. Yo veía sus cuarenta años usurpados. Yo sabía lo desconocido por los dos. Yo jugaba y apostaba y bebía. ¿Y tú dónde estabas? Tú me espiabas desde arriba, con la ventana abierta para combatir el calor y la curiosidad. Tú querías amar mis sesenta años y tirar mis zapatillas de estar por casa y que te exigiera tu ropa interior. Nosotros nos saludábamos en el ascensor. Nosotros llamábamos a la Presidenta carroñera en las reuniones de las nueve de la noche de los martes primeros de los meses de siempre. Nosotros no nos escribíamos cartas, cambiábamos nuestros nombres del buzón por los de parejas ya probadas: Juan Ramón y Zenobia, Antonio y Leonor, Gala y Dalí y Lorca. Vosotros pulsáis el botón de un portero automático. Vosotros tocáis el timbre de una puerta hasta que se abre. Vosotros estáis en la mirilla de todos los vecinos y del resto de lectores y del escritor que escribe esto.

FJNL

Errar no es de sabios, aunque yerren

2009-03-12T16:51:00.006Z

Me he despertado con miedo. Había soñado que el tiempo giraba, que yo existía cuatro años antes: mi primer año en Madrid. Me he asustado de mi propio miedo a repetir el tiempo, no por lo vivido, sino por tener que vivir más de lo que me queda. Todos quieren más y yo pido menos, ahí mi temor. También me horrorizó que faltasen años para conocer a mi novia: dormirá ahora a mi lado. Sólo me animó, me anima, animará a mí el convencimiento de que repetiría todos los errores que cometí entonces para tener la certeza de encontrarla.

Retraso

2009-02-21T19:58:00.003Z

La aparición de mi primer libro va a retrarse unas semanas. Mientras tanto os dejo uno de los poemas que podréis leer en él,

Insomnio

Cuando llega la noche y el mar se esconde

y tiritan los barcos como sueños

y es una cuerda floja el horizonte,

sentencio que no son los trapecistas

hombres valientes sino pobres hombres,

fantasmas de hombres que por su materia

atraviesan los cuerpos sin quedarse.

(Lo atroz no es mi presencia tras mi muerte,

sí tu ausencia constante mientras dure).

Cuando llega la noche y tú te escondes

en el lado visible de mis párpados

y me tocas sin miedo la barriga

porque sabes que mientras duermo callo,

deseo el insomnio que nadie quiere,

el café que abrasa los intestinos,

que mantiene vivos a los amantes.

(Tú, y no la luz, acabas con la noche,

haces crecer los días si despiertas).

Francisco José Najarro Lanchazo, La vespa amarilla.

El adivino

2009-01-22T23:03:00.002Z

La puerta estaba abierta y ninguna recepcionista le paró los pies. Se tumbó en el sofá imitando lo que él sabía, aunque ésta era su primera vez en el psicólogo. La habitación tenía frío. La habitación tenía el frío de toda la ciudad. Sus paredes eran delgadas como la epidermis de las mujeres que de tan mayores ya no pueden ni lavarse solas. Eran delgadas incluso de frente, y tenían láminas colgadas porque el peso de los cuadros podría partirlas. Había caminado hasta aquel polígono industrial para no encontrarse en la sala de espera con algún conocido que le preguntase. Tardó. En realidad sólo habían pasado treinta segundos desde que llegó, pero cuando uno tiene las palabras en la boca el tiempo es una larga cola para entrar al baño. Y más en su caso, que había pillado a su mujer con su mejor amigo, en su cama y con el que debía haber sido su gesto de placer. El psicólogo no le dejó hablar,

Ella tenía un pañuelo rojo recogiendo su pelo. Las sábanas verdes en el suelo dejaban claro que no era un simple revolcón, que la pasión les hacía sudar, que guiaba sus manos haciendo círculos por el que, cuando llevaba ropa, era su escote o el acantilado que todos los suicidas buscan. Sus piernas temblaban y su boca no encontraba el beso ni la frase: - Te quiero aunque seas un estúpido y pienses que te engaño.

Era exactamente lo que él había visto hacía unas horas. Pero aquella última frase no tenía sentido, era él el engañado. ¿Y cómo lo sabía aquel hombre? Lo miró buscando un parche en un ojo, un pañuelo en la cabeza, una bola de cristal y unas cartas. No encontró nada.

-¿Es adivino?

- No, por supuesto que no. Lo máximo que intuyo es que no volverá por aquí.

- Entonces, ¿quién se lo contó?

- Usted esta misma tarde me lo contó, que había traicionado a su mejor amigo.

- ¿A mi mejor amigo?

- Sí, usted es su mejor amigo.

FJNL

¿Cuándo?

2009-01-19T21:21:00.002Z

Nunca me he preguntado por qué escribo poesía. No he pensado en su finalidad o de qué me sirve. Si me preguntan me callo. Si vuelven a preguntarme se callan. Soy incapaz de hablar de reglas y principios, de métodos, de conceptos, en fin, de poéticas. Pero sé que necesito una pluma o un bolígrafo, un folio doblado por la mitad, un calambre en los nervios, para escribir un poema. A veces pienso poemas. En un mes estará imprenso mi primer libro y sigo sin saber por qué.

Por petición

2008-12-19T17:51:00.004Z

Perdonad que tenga abandonado el blog pero es que últimamente ando muy liado. De momento, hasta que vuelva, os dejo un poema de Mendigo, una antología de la obra de Jésús Aguado que me tiene loco,

LA LOCURA

Llamaba la atención que dijera sentirse incomprendida
por los árboles ("daban sombra hacia el lado opuesto
del banco donde estaba leyendo una novela"), por el mar ("sube cuando
estoy triste y baja cuando el gozo me inunda"),
por los gatos ("existen para que nunca olvide mis carencias:
no soy ágil ni fuerte, ni grito en el amor, ni tengo siete vidas").
Yo mismo, en cierto modo, la estaba traicionando
al intentar mostrarle que su interpretación no respodía a la verdad:
¿qué sería de ella cuando al fin comprendiese
que los árboles no proyectan sombra según sus apetencias,
que hay unas leyes a las que el mar se ajusta,
que los gatos no pueden decidir no existir?
Con mis explicaciones la estaba condenando
a sentir como todos: a estar sola.
Al final concluyó que yo también la incomprendía
porque siempre la estaba midiendo con palabras
("es la mejor demostración de tu locura"),
no con mis manos y mi boca, no con mi piel, no con la sombra
de mis árboles, el mar de mis caricias ni mis gatos de niebla.

El gato con botas

2008-11-17T10:55:00.000Z

Mi padre murió hace un mes. El empresario que era mi padre también murió. Hay quien dice que el amor entre un padre y un hijo viene en la genética, o diluido entre plaquetas y glóbulos. Sin embargo, yo que he sido hijo, y que tengo hermanos que a su vez fueron hijos, pues nuestro padre murió hace un mes, rectifico por todos, y digo que el amor entre parientes es cosa del tiempo y no de la sangre (disculpe el lector la incoherencia). Nuestro progenitor nos quería; al mayor le dejó su franquicia de restaurantes, al mediano la empresa de transportes que unía la Siberia con las Hurdes, y a mí una pequeña tienda de zapatos. La tienda, perdón, la tiendecina, pues era diminuta, lo que me impedía tener a la venta zapatos cuyo número excediera del cuarenta y dos, me daba dinero para vivir, mientras los hijos de mi padre muerto malvivían, si se entiende malvivir como el verbo del exceso y el gozo, sin apuros. Pero entró una mujer a comprarse unas botas. No estaba gorda, aunque sus bordes contenían su materia con esfuerzo. Me comentó que no se depilaba, que era una vergüenza hacerlo cuando había gente imberbe por el mundo que no podía disfrutar ni de un triste bigote. Sus piernas eran suaves como el lomo de un gato, y fue el contacto con su vello, unido a mi pasión por Charles Perrault, lo que desencadenó la muerte. Ella sedujo al mayor, y mientras relinchaba la cama, más por peso que por placer, y después del matrimonio, le mintió:

- Me he acostado con tu hermano, el de los autobuses.

La quise desde que entró por la puerta. Ella se dejó amar después de los asesinatos. Mi padre murió hace un mes y hoy soy el único heredero.

La Crisis en décimas

2008-11-07T20:35:00.004Z

Los muertos estaban fuera
pero el frío entraba en casa
cubriendo como una gasa
nuestras palabras de cera,
la herida, la tos certera.
Que no bastó con vivir
juntos ni con desistir
de los torpes uniformes,
atrincherados, conformes
en la cama y en el gemir.

Se esfumaron los ladrillos,
los muros eran cadáveres
de piratas bereberes
que gritaban como grillos,
nosotros en el pasillo
buscábamos su tesoro,
salvarnos del frío, su oro,
de la crisis y el engorro,
de nuestra falta de ahorros,
de repetir como un loro.

Francisco José Najarro Lanchazo

Carracucamonasticoño

2008-11-07T13:19:00.002Z

Había llegado al aeropuerto. Sólo un tal Carracuca, al que mi abuela nombraba cuando después de meses fuera de casa regresaba y la besaba, como se besa el Muro de las Lamentaciones, podría comprender mi angustia ante tanta ciudad. Tomé el metro, corriendo, porque así lo veía hacer al resto de animales con andar erguido, a los que en algo me asemejaba. Lo peor de llegar a un paisaje en el que no conoces a nadie no es la soledad en sí misma, pues el hombre de social no tiene nada cuando actúa como hombre, sino el malestar de comer a solas, la comida y tú, el vino y tú, la factura y tú. Así que pregunté a un señor que desprendía un hedor de poros dilatados, pues él debía de saberlo, dónde encontrar un restaurante al que los solitarios, cuerpos con un solo corazón, acudían para saciar el único apetito que saciar podían. Los signos en las manos dejan de ser signos para ser caminos. Al entrar busqué una mesa tal como se olfatean cucamonas bajo ella, una mesa que me permitiera observar al resto de comensales para sentir compartida mi desgracia. Pero mis pies, controlados por una contradicción monástica que crecía en mí, se encaminaron a la primera mesa, y mis glúteos, sin nervio alguno, le propinaron un golpe a una silla. Enfrente un hombre solo. Enfrente un hombre acompañado. Coño.

FJNL

Castillo

2008-11-01T20:54:00.003Z

Uno siempre ha detestado la mediocridad, hasta tal punto de prometerse el suicido si en ella caía. Si embargo, en días cuyo nombre no importa, pues parecen domingos en la noche, se retracta y desea un trabajo que sólo sea trabajo, una plaza de funcionario, una mujer que adore el matrimonio, unos hijos que no den problemas hasta la adolescencia, un coche, unos padres dependientes, una vida ocupada. Deja atrás la idea de que no merece la pena vivir sin pensar en lo que se vive, es más, desea vivir de rutinas, acciones tipificadas que no le causen conciencia. Y empieza a escribir como si el lector fuese un sacerdote, y ríe, y se siente como un loco de dos cabezas. Uno siempre ha detestado lo genuino, hasta tal punto de prometerse el suicido si en ello caía.

Nada que ver con la literatura

2008-10-31T23:51:00.004Z

Nada tiene que ver con la literatura, pero he de rectificar unas palabras que dije al comienzo de este blog http://loquecuentanmishermanas.blogspot.com/2007/01/no-me-lo-tengan-en-cuenta.html

y es que mi novia se ha maquillado por Halloween y está irresistible. Brindo.

Periodista de sucesos

2008-10-21T09:12:00.007Z

Requerían verse desde que se conocieron. Sus abrazos llegaban a durar días, como si la única sustancia que uniera sus cuerpos con la vida fuese el cuerpo de su amante. En el pueblo no se hablaba de amor sino de enfermedad, pues nadie creía que el ser humano pudiera vivir sin un aislamiento parcial, como el producido en la intimidad de un baño. Tras su muerte, el forense que los ajustició, sentenció que nada tenía que ver el corazón con aquéllo, sí sus huesos imantados.

Así

2008-10-06T23:30:00.002Z

Llevo tiempo sin venir por aquí. Aún me falta pulir detalles de forma. Estaba en la cama. Hace días que pienso en mi amigo Riaño. Quizás el poner nuestro nombre a un hijo nos da años de vida. Escribíamos juntos. Cuatro años en Madrid. ¿Mañana? Mis abuelos siguen envejenciendo. También mis padres envejecen. Así.

De nuevo

2008-09-06T11:27:00.002Z

El blog vuelve a funcionar. Aquí os dejo un poema de Luis Rosales:

Autobiografía

Como el naúfrago metódico que contase las olas que le bastan
para morir;
y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores,
hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón
en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales.

EN OBRAS

2008-08-28T19:16:00.000+01:00

HASTA OCTUBRE EL BLOG ESTARÁ PARADO

Meme

2008-08-22T10:44:00.005+01:00

Desde la Locura ordinaria de mi paisano me llega un meme. Consiste en dar a conocer “seis cosas sin importancia que nos hagan felices en nuestro día a día”, vamos, aquellas pequeñas cosas de Serrat. Allá voy, me hace feliz

1.- Ver a los viejinos sentados en grupo en la calle, sobre todo de noche, y si es en la puerta de sus casas y con sillas propias más. Tanto hablando con fuerza como en silencio.

2.- Escuchar a mi madre hacer una broma. Ver a mi padre mirando las nubes.

3.- Besar a mi novia para despertarla y descubrir que sonríe y que pide más besos.

4.- Pesarme creyendo que he engordado y que la báscula me lo niegue.

5.- Que Pedro me diga que está en Zafra cuando yo también estoy en Zafra. Tomarme una copa con él y recordar.

6.- Despertarme a las 7 de la mañana porque un amigo que salió de fiesta mientras yo dormía quiere saludarme y me llama al móvil.

Y ahora han de hacer lo mismo mi querido David Leo García, que se negará seguro, mi gran amigo José Antonio (Sánchez) Riaño, mi tocaya Ginger y su encantadora madre, Ana Castro, la argentina por escelencia y por último la dueña del grito del tiempo.

Desde niño

2008-08-12T17:53:00.003+01:00

Estaba escribiendo un ensayo muy breve sobre las relaciones por internet y las de cara a cara cuando me he visto en la necesidad de acudir a Platón. Buscando entre libros he encontrado "Mis trabajos", unas cuartillas grapadas con mis deberes de cuando tenía 8 o 9 años. Aquí os dejo un cuento de entonces.

Una aventura en el espacio

Había una vez un niño llamado Ismael. Tenía nueve años. Le gustaba observar con su telescopio las estrellas. Un día cogió todos sus juguetes y con ellos hizo una nave espacial. Le puso alrededor de la nave muchas botellas y las llenó de viento. Luego se montó en la nave y abrió los tapones de las botellas. De repente la nave empezó a volar hasta que llegó al espacio. Como a él le gustaba observar las estrellas se puso a verlas. Cuando se le acabó el viento de las botellas bajó y bajó hasta llegar a su casa y allí siguió observando las estrellas con su telescopio.

Francisco José Najarro Lanchazo (de niño).

Seudocrónica de mi primer sueldo I

2008-07-30T09:39:00.008+01:00

Faltaban unas horas para irme a Barcelona. Mi abuelo se bebía un cerveza sentado en el sofá. Yo, a su lado, miraba lo que cuesta tener puntería a cierta edad. Hacía calor, tanto que las persianas daban una sombra divina. Los ochenta y seis años de mi abuelo salían en sus palabras sobre las ganas de morir, lo jodida que es la vida con unos pies que duelen horrores y no te dejan ni ir a comprar el pan a gusto. La muerte en su boca me recordaba a las fiestas sorpresas que uno descubre antes de tiempo pero que igualmente le ilusionan. Después de comer y con la maleta subí al coche de un amigo camino de Sevilla. Más calor, incluso el Sol parecía freirse en el cielo. Una vuelta por Zafra la Grande, unos sueños en un sofá, un taxi de treinta euros y el avión. Al llegar busqué a Montse, la madre de mi novia, y la encontré. Su coche era pequeño, asi que el aire acondicionado me rescató en un satiamén. Entre peaje y peaje y en la autopista que nos llevaría a Tortosa, hablamos. Hablar con Montse era un alivio, incluso pronosticar el tiempo con un gesto era suficiente para ella, no tuve que usar mi verborrea de borrego y monosílabos, bastaba con estar. Tortosa era bonito como son hermosas algunas mujeres segadas por los años, o como atractivos hombres con cicatrices y sudados. Era jueves por la tarde, yo vestía mi uniforme de caballero pero ningún niño aparecía. Recogeríamos en un rato. Mi trabajo consistía en ejercer de monitor en un parque infantil medieval (puesto que me hallaba en una feria renacentista-medieval) construído por mi jefe y padre de mi novia.

Mañana Seudocróncia de mi primer sueldo II.

Otra anécdota más

2008-07-18T10:33:00.002+01:00

Hace unos días le estuve enseñando Mérida a mi novia, aunque debido a mi portentoso sentido de la orientación fue ella la que me guió a mí. Llegamos a lo que han llamado "La casa de Mitreo", lo cuál resulta muy gracioso cuando lees en el panel informativo (que los mismos que bautizaron ese sitio con ese nombre han colocado) y descubres que de Mitreo y Mitra nada, que puede ser pero que también puede no serlo. Una vez allí y observando tumbas descubrí algo horroroso, sobre ellas, a su alrededor, no había gusanos sino caracoles. ¡Qué muerto podría soportar aquéllo! El movimiento lento, ¡la vida! Si muero, quiero hienas sobre mi tumba.

De César Vallejo

2008-06-20T15:12:00.002+01:00

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tánta vida y jamás!
¡Tántos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

Aquí con voz: http://www.palabravirtual.com/bio.php?ir=ver_voz.php&wid=969

Sánchez Dragó por Muchachada

2008-06-07T18:36:00.001+01:00

José Sebastián Tallon

2008-06-04T23:29:00.003+01:00

Hoy me ha llegado por sms este poema (de parte de mi novia, única y maravillosa siempre) y me ha fascinado.Aquí os dejo esta joya de la poesía infantil argentina:

Nadie sabe donde vive.
Nadie en la casa lo vio.
Pero todos escuchamos
al sapito: glo...glo...glo...

¿Vivirá en la chimenea?
¿Dónde diablo se escondió?
¿Dónde canta cuando llueve,
el sapito Glo-glo-glo?

¿Vive acaso en la azotea?
¿Se ha metido en un rincón?
¿Está bajo de la cama?
¿Vive oculto en una flor?

Nadie sabe dónde vive.
Nadie en la casa lo vio.
Pero todos escuchamos
cuando llueve: glo...glo...glo...

José Sebastián Tallon

Soneto entre exámenes

2008-05-28T13:06:00.009Z

Me recuerdas a un maniquí de noche,

a la hora en que las tiendas han cerrado

y la calle Sevilla sin pesados

calla su grito inútil de derroche.

No es por tus pies helados casi ausentes

que en invierno me dan tanto coraje,

tampoco por tu tez sin maquillaje,

protesta contra el macho prepotente.

Me recuerdas a un maniquí escondido

tras la dureza del escaparate,

ya que cómo él tu cuerpo es diluído

en el gran cielo que no toco y observo.

Con el día regresa el disparate,

y entro sin dependientas en tu verbo.

Francisco José Najarro Lanchazo

Videos en mis dos ciudades

2008-05-27T10:50:00.003Z

Perdón por mi tardanza pero es que estoy ya de exámenes. El recital muy bien, en cuanto tenga un poco de tiempo os prometo una crónica. Mientras os dejo dos videos, el primero de ello es del Desván del duende, grabado en Zafra. El segundo, más casero, está hecho por un amigo en Fuenlabrada.

Recital, 20 de mayo en Vicálvaro

2008-05-13T17:08:00.002Z

Hoy he recibido las invitaciones/folletos de las "XIII Jornadas de Poesía Universidad Rey Juan Carlos (Fiesta de la Primavera)" en las que participo como poeta. Aquí os pongo toda la información tal y como viene escrita.

ACTO

- Homenaje al escritor y crítico literario Ramón Hernández. Ex presidente de la Asociación Colegial de Escritores.

- Exposición de pintura y escultura de la obra de Paco Arias. (Hall Central 1º piso).

ORGANIZACIÓN

- Director: Gabriel Bureba. Profesor de la U.R.J.C.
- Organización: Luis V. Doncel. Profesor de la U.R.J.C.
- Secretaria: Rosario Gómez Escudero
- Presentación: Camilo Prado. Decano de la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales (U.R.J.C)

-Entrega de placas conmemorativas: a cargo de David Ortega. Vicerreptor de Extensión Universitaria (U.R.J.C.) al escritor Ramón Hernández y al artista plástico Paco Arias.
- Lección inaugural: "Lugares comunes entre pintura y poesía" a cargo de Lorenzo Navarrete. Profesor de la U.C.M., Decano del Ilustre Colegio de Doctores y Licenciados en Ciencias Políticas y Sociología de Madrid. Especialista en Sociología del Arte y la Literatura.

POETAS

- Ramón Hernández
- Félix Grande
- P. Biburoba
- Ignacio Elguero
- Enríque Domínguez Millán
- Miryam de Benito
- Francisco J. Najarro Lanchazo
- Luis Lorente
- María Molina
- Acacia Domínguez Uceta
- Pepe del Saz-Orozco
- Ángel de Benito
- Katia Lissavetzky
- Roberto Drozdowski
- Rafael Gutiérrez Yañez

INTÉRPRETES

Juan Jesús Valverde (actor)
Félix Malfeito (actor)
Luis V. Doncel
Miguel Ángel Díaz Pérez
María Luisa Martín

POESÍA DRAMATIZADA a cargo de la ESCUELA DE TEATRO DE JUAN JESÚS VALVERDE (actor, director y escenógrafo).

MÚSICA

Jorge Cordero (cantautor)
Pablo Lázaro (tenor)
Miguel Ángel Díaz Pérez (cantante de tangos)
Alina Artemeiva (piano)
Efrain Scheinfeld (bandoneón)
Ángel de Benito (piano-jazz)
Noelia González (piano)

CLAUSURA

Charla-recital: "El romancero anónimo olvidado" a cargo de Félix Grande. Poeta y flamencólogo. Premio Nacional de las Letras 2004.

20 de mayo de 2008
Mañana: de 11h. a 14,30h.
Tarde: de 17h. a 20.30h

Salón de Grados
(Edificio Departamental)
Campus de vicálvaro (Univerisdad Rey Juan Carlos)

Desde Polonia

2008-05-12T14:03:00.002Z

Dos gotas

Los bosques ardían-

y ellos

en sus cuellos enredaban los brazos

como ramos de rosas

la gente corría a los refugios

él decía que su esposa tenía cabellos

en los que uno podía esconderse

cubiertos con una sola manta

musitaban impúdicas palabras

la letanía de los amantes

Si la cosa se ponía fea

saltaban en los ojos del otro

y los cerraban con fuerza

con tanta fuerza que no sintieron el fuego

que alcazaba sus pestañas

hasta el final fueron audaces

hasta el final fueron fieles

hasta el final fueron parecidos

como dos gotas

detenidas al borde de la cara

Zbigniew Herbert, de Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas.

Traducción de Xaviero Ballester, Ediciones Hiperión s.l.

Turismo

2008-05-04T12:28:00.002Z

Al mirar los edificios con los que Don Quijote habría muerto de un solo vistazo me pregunto cómo tanto cemento cupo en una mente humana, esas dimensiones que superan hasta la dimensión misma.

Siempre me repito este poema

2008-04-29T00:00:00.002Z

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González

El veinticho van veintiuno

2008-04-20T21:41:00.002Z

Ana, me gusta saber que aún recuerdas el mote que ocupaba mi nombre con dieciséis años, ahora que cada vez son más los pelos que caen sobre mi almohada. ¿Recordará alguien, tras los inviernos altos, que hubo un cuerpo llamado como yo? Quizás tú puedas decírmelo, aunque sólo sea pronunciándome.

David Leo García

2008-04-18T16:00:00.002Z

Paisanaje

Se frena el autobús y yo me agarro
al mundo por las barras que simulan
dos columnas hebreas. Yo, cegado,
cegado y traicionado por dalila,
quiero salir cuanto antes del vehículo
y no es posible porque cuando pulso
el botón no se enciende el cartelito
y el conductor, con barba de tres días,
ni se inmuta ni opina ni me chilla.

Y así me quedo, doble ventanilla
adentro, mientras miro los paisajes
con gente viva. Y yo, contemplativo,
voy perdiendo de vista los objetos,
poniendo el alma toda en los objetos
que dentro de un momento pasarán
a habitar la región de la invidencia,
de lo que no debiera volver a ser mirado.

De Urbi et orbi, David Leo García.

¿Quién no tuvo el deseo de empujar una puerta cerrada?

2008-04-16T14:11:00.002Z

(Soussa, Túnez)

Hace tiempo lo corregí

2008-03-27T21:17:00.001Z

La transexualidad de Ceres

Son tantos los paisajes que has cambiado
con tu luz y tu llanto de granada,
que no sé si llamarte
Cristina, Proserpina o sólo tiempo.

Las veletas se orientan con tu falda,
y giran las agujas en tu busca
como si fuesen los relojes brújulas
y el norte se escondiera en tu cadera.

Los gestos son reales y ficticios,
al igual que la imagen del espejo.

Como gesto apareces en las manos
del hombre que señala la ciudad
y dice: lloverá mañana siempre.

¿Quién si no tú podría transformar
en piojo amaestrado el porvenir?

Caminan los paisajes con sus gentes.

Francisco José Najarro Lanchazo

En el colegio

2008-03-13T14:37:00.002Z

Mi colegio estaba dominado por monjas que nos impusieron la ley del uniforme. Los chicos vestíamos pantalón gris, jersey azul marino con cuello de pico y polo blanco, eramos la misma imagen del mar, aunque menos libres. Las chicas corrían por el patio, y en esas carreras yo bendecía los uniformes, como quien alaba a un dictador fascinado por sus ademanes. Hace unos días recordé aquellos pichis grisáceos y a cuadros. Una chica llevaba uno rojo y liso, sin embargo, tuvo el mismo efecto sobre mí. Y es que aquel vestido sin mangas suponía la posibilidad de algo. Debajo una camisa blanca terminaba de construir un cuerpo, adornado con un par de zapatitos rojos que me recordaban a los de Dorothy caminando por un suelo amarillo como este que hoy pisamos, un cuerpo que me era invisible, pero que yo imaginaba sin malicia, como observaba en el colegio las piernas tristes de mis compañeras.

De regreso

2008-03-05T09:53:00.003Z

Lo malo del regreso es la gente que no te espera.

Antes de corregir II

2008-02-05T21:29:00.000Z

"A Jorge, aunque no hable de su pubis"

Nunca podré escribir un buen poema

sobre el mar, comparar tu pubis blanco
con la gaviota que desciende abierta,
que teme al hombre más que al viento grande.
;">

No echo de menos el olor a sal,
ni la sombrilla voladora a rayas,
ni a la mujer que la persigue y grita:
- Sin ti me quemo. Vuelve. Eres mía.
;">

Nunca podré escribir un buen poema

sobre el mar, explicar mis pocas ganas

de vivir describiendo un alga viva,
;">

el cansancio que siente el ahogado

al no poder tocar el fondo ciego.

Tiene forma de concha la ciudad.

Francisco José Najarro Lanchazo

Si se callase el ruído

2008-02-03T18:50:00.000Z

Viaje a Júpiter

2008-02-02T17:27:00.000Z

Lo que me gusta no es dormir, sino depertar contigo, pero solo, que tú duermas, y poder mirar los sueños que flotan y giran en torno a ti, como el anillo de Júpiter, siempre en movimiento aunque no lo veamos.

Macetas de colores

2008-01-26T13:11:00.001Z

El otro Gamoneda

2008-01-24T21:19:00.000Z

Algunas tardes el crepúsculo no enciende tus cabellos;

no estás en ningún lugar y hablas con palabras cuyo significado
desconoces.

Así es también mi pensamiento.

De Cecilia, Antonio Gamoneda

Mimosín

2008-01-21T20:43:00.000Z

Su padre le había tirado el mejor peluche que tenía, un osito blanco con orejas redondas, un amigo. E l niño no sabía que hacer, asi que preguntó:

- ¿Por qué has tirado a Mimosín?

- Estaba roto, hijo.

- Por eso, porque estaba roto no tenías que haberlo tirado.

El padre, que no sabía que hacer, se quedó en silencio, y el niño siguió defendiendo la vida de su peluche, de su mejor peluche, de su amigo.

- Si estaba roto es porque siempre me defiende; viene conmigo a cazar leones, a explorar planetas donde los monstruos tienen pistolas que te hacen pequeño como a Garbancito, incluso encontramos juntos un cofre enterrado y que resulto estar lleno de magdalenas de chocolate. Asi que debes ir a por él antes de que vengan los piratas y me encuentren solo.

- ¿Cuándo llegarán?

- No lo sé, nunca se sabe.

Un año

2008-01-16T19:05:00.000Z

Un año contando lo que a mí me cuentan mis hermanas... Gracias a los que perdéis tiempo leyendo lo que escribo, esos pensamientos que al final se convierten en relatos, novela o poemas, y que sin el blog quizás no existirían.

Se murió diez centímetros tan sólo...

2008-01-12T17:55:00.000Z

Por culpa del bajo nivel universitario de España

2008-01-11T16:30:00.000Z

-Mamá, ¿existen los vampiros o la hermana quiso asustarme?

- No existen, hijo, pero ten cuidado con los mosquitos.

- ¿Qué son los mosquitos?

- Animales que pican y chupan la sangre.

El niño dejó de temer a los vampiros, pero permaneció toda la noche con el cuello tapado.

Un buen poema para empezar el año

2008-01-07T16:07:00.000Z

DENTRO

Como una lluvia blanca a media tarde,
así de leves son algunos besos.

Ha sonado el teléfono:
nos hablan de la muerte de un amigo.

Con lentitud volvemos a besarnos
y nos sorprende el modo de esa muerte
desde el propio lenguaje de la carne.
Besarse imaginando
el cadáver hallado en aquel piso.

Nos excita la muerte, tan cercana.
Y ver que no fue nuestro ese destino.

Ya se explica el deseo por sí mismo.

Parecemos ceniza de saliva.

No sabemos si afuera está lloviendo
o si tiemblan las cuerdas de la ropa.

De "La lenta construcción de la palabra", de Lorenzo Plana.

Dónde

2007-12-15T14:37:00.000Z

Guisantes

2007-11-24T13:51:00.000Z

Siempre quise ver a una mujer desnuda. Mi padre se casó con una brasileña cinco meses después de mi primera paja. Era preciosa. Yo, que siempre quise ver a una mujer desnuda, ahora quería verla a ella como escultura griega, permanente ante mis ojos. Entreabría toda puerta que la contuviese, concentrada en un punto, que era su pecho y a la vez era mío, porque cuando descubría mi cuerpo de colibrí nervioso tras la ranura, me pedía que pasase, con ese acento suyo que hacía levantar al mismísimo Lázaro. Guisantes congelados- decía mi padre.

Antes de corregirlo os lo enseño

2007-11-22T16:36:00.000Z

Eres la palabra tiempo en mi boca.
Si digo calor es porque tu vientre
se expande arenoso por toda costa,
si digo tempestad,
es tu espalda espejo frío, ventisca.

Y así te miro, como temporal,
como el campesino escudriña el cielo
en busca de sus límites,
de su sustento, miro.

Proserpina heredera de la muerte
y de la vida igual que el ser humano,
¿por qué te empeñas en abandonarme?

Tienes la cara roja de llorar
granos de granada.

...............................Hasta el infierno
es gélido en tu ausencia.

Eres la palabra tiempo en mi boca.
Si digo mañana es porque me miras,
si digo noche,
...................... tu respiración
me serena. Eres tiempo en mi boca.

El poeta da la cara

2007-11-21T15:27:00.000Z

(Obligado a posar así)

Nosotros

2007-11-12T23:58:00.000Z

[...] besándonos nosotros se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.

Miguel Hernández

Al escote que siempre miro

2007-11-05T12:47:00.000Z

Amar a las mujeres inteligentes es un placer de pederastas. Pero la bestialidad rechaza la pederastia-dijo Baudelaire desde su corazón al desnudo. Yo sin embargo, y que mi novia no cele pues siempre hay excepciones, perdón, excepción, prefiero una mujer madura, crecida en años y palabrerías. ¿Por qué? Habrá quien diga: ¡Para heredar! ¡Para que no te deje, pues morirá antes! Todo mentira, nadie muere por edad, sino por salud. La mujer madura me gusta por su cuerpo, por sus formas de escote que ninguna jovencita podría llevar, por su extensión en vida, tan provocadora. Besar a una mujer madura es pecar si tus manos no caen cadera abajo, palpando sin sobrecogiemiento un vaquero ajustado, terso. ¡Qué mujer la madura! Cuando veo andar a una por el metro o la calle, mis ojos púberes se centran en el centro, en la unión perversa de sus piernas, ¿qué ropa interior, si se me dejase, podría yo hoy desmantelar? Un guiño de una madura es mi perdición, son sus pestañas izadas el símbolo de mi deseo, la cuerda floja sobre la cama.

Casi comprendo a Larra

2007-10-29T13:55:00.000Z

Las personas de gran tallaje quieren tener un tallaje normal. Si a un señor de 150 kilogramos se le diese la opción de perder peso hasta llegar a los 70 kilogramos (70000 gramos) mediante la ingestión de una pastilla milagrosa, el señor la cogería. Sin embargo, si ese ser humano de gran talla tuviese que ir a correr todas las mañanas, suprimer la comida que es la vida y la gloria, quedaría por siempre estancado en una talla XXXL. A mí me ocurre exactamente lo mismo con la vida. Si alguien con dotes narrativas me propusiera morir sin dolor alguno, de forma inesperada aunque esperada, yo diría que sí con la voz y con el pecho. A veces la vida crece tanto que casi llega a ser muerte, es su peso tan grande (más que el del señor que no pudo tomar la pastilla milagrosa) que uno no puedo más, sin embargo, suicidarse es un esfuerzo mayor que vivir. ¡Qué valiente fue Larra!¡Qué cobarde fue Larra!

Cogido de un link del blog del gran Leovigildo

2007-10-22T17:43:00.000Z

Cortaúñas

2007-10-20T19:24:00.000Z

Quítate la falda. Vístete las piernas. Saca la lengua. No roces los labios. ¿Café? Cierra la ventana. Sube las persianas. ¿Té? Ponte la falda. Enséñame tus piernas. ¿Roce? Una tostada. Úntame los labios. ¿Yo? Un café cortado. ¿Nada? Mérmelada de fresa. Túmbate en mis dedos. Muérdeme las uñas.

A unos insectos sin alas

2007-10-16T12:38:00.000Z

Pensamos, por vía de ejemplo,
en la pulga común,
succionadora del perro
(la piel como hogar y fuente de comida),
la que enjaezamos,
tira de un carro, da saltos
tan inspirados como apáticos
según nuestra perseverancia y su capricho,
y que así desmiente la leyenda
de animal inmundo, tenido en abominación
desde cuando aún no se habían atrofiado sus alas;
y por vía de símbolo
recordamos ese 29 de diciembre
(o 4 de enero,
de acuerdo con otros calendarios),
en que moría un gigante medieval,
Becket, señor de Canterbury,
y tras la sorpresa,
indecisión y espanto, los preparativos
para enterrarlo,
despojado
el cuerpo de ropas, ornamentos,
el largo manto castaño,
la blanca sobrepelliz,
el saco de piel de cordero,
el hábito negro, la capucha,
la camisa,
cuidadosamente
desnudo del todo
menos de la actividad de los piojos
hirviendo entre las lanas,
entre las manos de los que al desvestirlo
lloraban y alteraban el llanto
con la alegría de acariciar reliquias,
oler la santidad
expresándose en olor a santidad,
olor del piojo,
pestilencia sin alas
devastadora de pájaros y ciudades.

Alberto Girri.

España no se puede organizar con teorías europeístas

2007-10-11T13:11:00.000Z

El problema de los nacionalismos en España es la falta de raciocinio de los independentistas, pondré un ejemplo: si a un fanático catalán se le propusiera la independencia de Cataluña siempre que consiguiese que el territorio catalán se separase del español, no dudo que cavaría hasta hacer de su "patria" una isla.

Premonición

2007-09-23T19:17:00.000Z

Llegará un día en el que para nacer habremos de hipotecarnos, y será entonces el fin pues estaremos endeudados de vida.

Vaya mierda de exámenes

2007-09-17T20:19:00.000Z

Sólo me arrepiento de una cosa en esta vida: haber nacido. Si mis padres hubiesen usado el condón, el aborto estipulado en el Código Penal por posibles problemas físicos o psicológicos de la madre, yo, tan débil o tan vago, no estaría arrepintiéndome de la vida, ahora, tan cercana. Lo he visto y no lo puedo negar, el mundo tiene forma de manzana híbrida, bicolor, roja y verde, con gusanos. Lo he visto y no lo niego, me arrepiento de haber nacido. Si mis padres, ¡ay!, mis padres, si ellos me hubiesen, se hubiesen queridos, yo no estaría releyendo el Código Penal buscando si existe tentativa de suicidio. No existe más que delito por ayuda. "Ne bis in idem" tras la muerte.

Ha, ah, h

2007-09-09T18:28:00.000Z

Tirarse al vacío, verterse en el aire a imitación del salto del tigre, es diferente en una ciudad que en un pueblo. Suicidarse desde un rascacielos después de subir en ascensor es más dícil que auto-matarse desde la azotea de una gran casa con grandes escaleras. Las calles tienen aceras. Los árboles las respetan. Aire de metacrilato. Ropa perfecta en caderas de plástico, pubis seco de color blanco. Corro. Alfombra con piel de tigre en el descansillo. Descanso. Salto. Tirarse al vacío, derramarse desde lo alto. ¡Ha, ah, h!

Dónde

2007-08-22T10:34:00.000Z

En el remite sólo venía la ubicación de tu casa, yo buscaba la de tu cuerpo edificado, tus piernas cimientos de mis ojos, tu culo balcón de la esperanza.

Casandra

2007-08-21T11:44:00.000Z

Escribiendo

2007-08-19T10:13:00.001Z

Que la palabra vida no era vida
ya lo sabían ellos,
pero nos engañaron.

Continuará...

A favor de los ciegos

2007-08-18T10:38:00.000Z

Los ciegos aprendieron a acariciarte mientras yo te miraba de lejos, qué lástima.

Con mi ropa

2007-08-11T14:34:00.000Z

Hace unos día fui de compras. Me probé una camiseta y decubrí que no era de la misma talla que mi cuerpo. La compré. Ahora espero que tú te la pruebes, intuir tus ingles marinas bajo ella.

Poesía de tijeras

2007-08-07T13:32:00.000Z

Mirando los autores de la editorial la Bella Varsovia me encontré con "alma", aquí tenéis algo de su obra.

Vientrílocuo

2007-08-04T20:54:00.000Z

Para escuchar el interior del Mundo
me fue necesario poner la oreja
en tu vientre, oír primero tus tripas.